J’ai toujours ressenti une tension entre la créatrice et la créature… Assez pour en faire un mindfuck érotique vivant. En ce moment, j’ai envie d’autre chose. De sentir mon désir pulser, mon plaisir edger. Alors je me suis créé un protocole d’alchimie érotique — un territoire que tu peux venir visiter gratuitement, comme voyeuse.
Ignorer la bête en nous, c’est l’inviter à surgir sans qu’on sache quoi en faire. Tant qu’on refusera d’observer sans détourner, d’accepter la nature du vivant sans la nuancer, d’exister sans canceller ce qui nous dérange… on restera incapables de transformer quoi que ce soit.
On ne pénètre pas l'infidélité d'un mariage par amour, pas plus qu’on le fait par accident. On aime croire que l’amour est le véritable activateur du désir passionné, l’insondable gouffre qui peut te faire tomber. Peut-être parce que l’amour est le seul état irrationnel que tout le monde est prêt à accepter. Tu sais, ce qu’on dit… Le cœur a ses raisons que la raison ne connaît pas. Nul ne peut empêcher un cœur d’aimer. On ne lutte pas contre un cœur qui bat. On ne choisit pas toujours de qui on...
Le Tantra, qu’il soit classique ou réinventé, nous enseigne que tout, du plus profond désir à la plus pure connexion, est sacré. Que la quête passe par les délices de l’ombre, la béatitude de la lumière, ou la fougues des plaisirs sexuels, chaque voie offre une clé unique vers une transformation spirituelle et personnelle. Cet article se veut un guide d’introduction pour t’aider à comprendre les différentes branches du Tantra — blanc, noir, rouge, rose — et à trouver la voie qui résonne le...
La première fois que j’ai lu les mots Sex Magic j’ai instantanément réagi.
J’en veux ! 😏
C’est ce que je me suis dit, sans savoir de quoi il était question. Excessivement curieuse de nature et gentiment intéressée par les plaisirs charnels, les deux mots ainsi assemblés avaient suffi à piquer mon envie.
Tout a changé par une foudre d’énergie sexuelle, alors que j’ai été pénétrée par l’Éros.
J’ai ressenti une décharge d’énergie sexuelle comme jamais avant. C’était vital, absolu. Ce n’était plus question de survivre, mais de vivre. L’appel était viscéral. Il fallait. Je devais.
L’énergie sexuelle est la force de vie. C’est l’élan, l’impulsion, l’ardeur du vivant. Elle est là, dans l’attente d’une invitation. Le feu sacré est déjà présent.
Du parcours typique d’école-carrière au scroll infini de ton cellulaire - c’est linéaire. On nous enseigne à tout percevoir sous l’axe de la longueur (béni soit le dieu de la productivité), au point qu’il devient presque impossible d’imaginer une autre voie.
Pourtant, la Nature n’est pas linéaire. Elle est multidimensionnelle, complexe, organique.
Comment prétendre pouvoir s’y mesurer sans en honorer la totalité?
Une curiosité naît. L’érotisme, l’énergie, et la matière s’entrelacent. Une question obsessionnelle se faufile : et si le sexe par télépathie était réel? Un mélange d’envie et de science m’emporte dans une quête un peu folle, guidée par les théories quantiques et une expérience secrète. Car, au fond, l’énergie érotique pourrait-elle dépasser la chair? Cette exploration m’ouvre à des découvertes fascinantes, où l’imaginaire et le désir se transforment en réalités palpables. Et toi, es-tu prêt à...
L’écriture érotique automatisée, c’est un feu sacré où la psyché se dévoile sans filtre.
Entre les rythmes évocateurs et les nuances sensuelles, les mots glissent, réveillent et célèbrent la pulsion du vivant. Avec cette méthode, la rédactrice connecte profondément son esprit et son corps, avivant une énergie sexuelle tangible et créative.
Une pratique où les récits deviennent des rituels de transformation, célébrant la liberté, la création et la cohérence intérieure.
Ce que la monarchie a fait, on le refait. Ce que la théocratie a fait, on le refait. Ce que le colonialisme a fait, on le refait. Ce que le patriarcat a fait, on le refait.
Ce qu'ils ont fait, on le refait.
Chaque fois, en se croyant éveillés.
C’est ça, la véritable honte : la tête dans le cul temporel.
Je fige dans l’encre des parcelles de sexe et je détaille les plaisirs qui marquent mes nuits. Je le fais pour mes souvenirs orgasmiques et pour nourrir des écritures érotiques qui vont bien au-delà de moi. Le journal érotique est une méthode pour mieux connaître mes désirs et explorer les recoins de ma psyché.
Les affirmations érotiques sont des phrases positives que tu répètes pour reprogrammer ton esprit et renforcer ta confiance en toi. Elles sont conçues pour aider à surmonter les blocages émotionnels ou psychologiques liés à la sexualité. En les intégrant, tu peux améliorer ta vie sexuelle et ton bien-être personnel.
Au fil des années, j'ai découvert combien l'écriture elle-même, notamment lorsqu’elle est empreinte d’Éros, peut influencer cette flamme intérieure. Lorsque l’on écrit en pleine conscience, en ritualisant chaque mot, le temps semble s’effacer, la matière se transforme et l’imaginaire prend le relais.
Découvre comment l'écriture érotique peut devenir un puissant outil de transformation personnelle.
Puisque l'imaginaire peut tout faire et tout être, grâce à tes mots, tu pourras te créer un archétype de plaisir qui détient une parcelle d'audace et d'effronterie supplémentaire. Tu pourras donner vie à celle qui existe dans tes pensées, mais qui a du mal à s'intégrer dans ta réalité. Et cela va compléter changer ta réalité intérieure.
En début de saison, j’ai vu un reel qui m’a profondément touché. Ce n’était pas un choc négatif, mais plutôt une provocation inspirante. Une mère dans la trentaine y partageait des souvenirs de ses étés d’enfance, souhaitant offrir à ses enfants un été semblable à ceux vécus dans les années 90, en campagne ou en banlieue.
Je n’ai pas l’intention de te donner un cours express sur l’art d’être énergétiquement pénétrée par un chérubin ni de te persuader de la sacrosainte conception angélique.
Si j’évoque ton essence sexuelle en annexe au divin, c’est pour illustrer le principe de correspondance.
Un pilier mystique, en sous-trame des magies élémentaire et érotique, complètement fascinant.
Confession pour confession : partager des sons et des paroles de chansons à mes humain.es de prédilection c'est un peu mon langage d'amour. ••• La musique ambiance, concentre et éveille la conscience, l'attention et l'énergie sexuelle. Je t'ai donc sélectionné neuf albums pour accompagner tes espaces sacrés selon des intentions clés.
As-tu déjà senti une connexion tellement intense, tellement électrisante, qu’elle transcendait le simple physique?
L'électricité de cette connexion peut être canalisée et dirigée. C'est ce qu'on appelle la magie sexuelle ou le sex magic en anglais.
Envie de vivre une intensité de plaisir décuplée, d’augmenter les sensations orgasmiques et d’accroît l’exaltation sans pour autant tout changer de ta sexualité ou déborder tes bords de lits de jouets à batterie?
Que tu explores en solo, en duo ou via l’étourdissante alchimie d’une orgie, j’ai une couple d’idées pour toi.
Que tu sois une jeune vierge de la magie sexuelle ou une sorcière assoiffée de profondeur dans ses connaissances, je te propose cinq livres reconnus pour porter guidance dans ton exploration.
Je veux m’infiltrer dans ta réalité, comme une intrusive pensée qui fend l’écho du routinier. Je veux me sentir ruisseler sur ta chaire éveillée et m’y répandre rassasiante. Que mes mots pulpeux avivent tes tensions ensommeillées pour que d'Éros tu sois pénétrée.
Mes lèvres sont si près des siennes que je pourrais l’embrasser, si près que je ressens la tension de son envie vibrer dans sa respiration, si près que je perçois la pulsation de son sang dans son torse, si près que je suis essoufflée par l’anticipation, si près que l’envolée de sensations au bas de mon ventre pourrait me faire croire à des papillons si j’étais dotée d’une pointe supplémentaire de naïveté.
Mes mains coincées en l’air, sa barbe a retrouvé ma peau et ses dents mon cou. Il m’a mordu, suffisamment fort pour tracer ma chair et que mes démons en frissonnent. Immobile, je voudrais me fondre sur lui, impatiente de me liquéfier sous son contrôle. C’est inexplicable combien ce gars-là m’excite. L’une de ses mains relâche les miennes, ses ongles traçant leur chemin jusqu’à mes seins. Mon sang perce ma peau sous ses marques, m’excitant encore plus fort, parce que sous ses doigts, je n’oublie...
J’ai remonté mes cheveux colorés et les ai solidement attachés en queue de cheval. Je sais déjà qu’il les agrippera pour mieux me maîtriser quand viendra le temps de m’enfiler. J’ai noirci mes yeux, allongé mes cils et couvert mes lèvres pulpeuses d’un rouge qui ne pourra jamais quitter ses pensées. De nuit comme de jour, il sera hanté par leur souvenir, alors que sa femme continuera timidement de ne maquiller que ses yeux et de ne friser que le bout de ses cheveux, lui, il repensera au...
Elle dégage les cheveux de mon visage d’une main et frôle ses lèvres aux miennes. Son souffle alcoolisé me fait envie. Elle me fait languir l’espace d’un instant, tout juste assez pour que j’en soi quémande, mais bien dosé pour que je n’aie pas le temps de me questionner. Sa bouche est chaude et contrôlée. Je m’y perds aisément. Mais rapidement elle se retire à moi et recule de quelques pas. Elle me fait signe de me lever. Je m’exécute. Toutes deux au milieu du salon, je suis assoiffée d’un...
Si le sexe peut être lassant et prévisible à l’usure, il n’y a pas une première pénétration qui ne soit pas mémorable. Je la veux, sa nouvelle queue, différente et inconnue de ma fente. Je veux feeler ce coup d’adrénaline propulsé par l’envie de découvrir toujours autre chose. Cette impression de me jeter dans le vide, de perdre le contrôle au bout de son gland pour me sentir le reprendre à ses dépens. Je veux me prouver à moi-même avant tout que je suis en vie et que je possède quelques...
Ce n’est pas moi la garce au fond, c’est ma chatte. Ça a toujours été elle qui décidait en fait. Pourquoi lutter quand on sait qu’on ne peut gagner? C’est elle, ce n’est pas moi. Libérée de la culpabilité de ma perversité, je commence à me frotter dans de plus grands mouvements.
Sa langue trouve mon sein droit, enfin. Elle enroule mon mamelon. Sa main tord le gauche. J’échappe quelques gémissements. Je me tortille pour garder mon bassin en mouvement, l’énergie est trop forte pour rester immobile, j’ai l’impression que je m’en consumerai. Mes mains sont sur ses épaules, son cou, ses cheveux, ses bras, partout où je peux m'agripper et le toucher. Je remonte les pieds sur le siège. J’ondule le bassin. Je veux me faire enfoncer. Je n’ai pas vu sa bite encore que déjà je...
Je l’imagine me pénétrer à répétitions, m’emplir et me déborder de ce que je ne possède pas jusqu’au plus profond de mon envie. Puis me le retirer pour m’en gifler, plaisir que je me donne de ma main. Plus excitée que préoccupée du jugement de l’inconnu pendu à ma branlée, je laisse aller quelques gémissements.
Il parle comme s’il avait besoin de me convaincre, alors qu’il a ma peau. Il y est bien incrusté contre ma volonté. Mais aussi exaltant que le désir brûlant puisse être, je sais qu’avoir quelqu’un dans la peau induit plus souvent une dépendance et une soumission au désir de l’autre que quelque chose de sain. Mais je m’en balance. Penser avec ma tête quand mon corps pleure d’envie est tout simplement impossible. Ses mots et la soirée effacent naïvement tout mon ressentiment.
Elle est parfaite. Son corps est plus voluptueux, ses jambes plus longues, sa peau plus lisse. Elle est ce que je ne suis pas et je suis ce qu’elle n’est pas. La musique qui joue lui ressemble et elle lui donne envie de danser. Ce qu’elle fait, sans hésitation au centre du spa, au centre de tous. Ce genre de minute ou rien ne se dit clairement, mais où tout devient implicite.
C’est le genre de gars que tu regardes en jeans et qu'inévitablement tes yeux en reviennent toujours à son bassin. Même si tu essaies de te contrôler pour ne pas avoir l’air d’une folle obsédée, tu ne l’écoutes pas parler : tu observes la forme de sa bosse, impressionnée par le format et tu t’imagines les mains pleines. L’affaire avec lui c’est qu’il n’a pas seulement un très gros sexe, cela uniquement ça n’a pas une si grande valeur de persuasion. Lui, il a une bite parfaite : la couleur, la...
La rondeur de mes fesses bombées dans ce pantalon moulant nourrit suffisamment mon égo pour me donner le courage d’affronter son existence. Mes seins nus sous mon chemisier de soie gris deux fois trop grand que j’ai couvert de bijoux en wanna be Caroline Néron valsent le rythme de mes hauts talons. Les épaules vers l’arrière, le menton en l’air, je pavane, comme si faire la poule allait le convaincre que finalement, je suis assez bien pour être comblée de sperme.
Moi, je préfèrerais être la pluie. Audacieuse et inconvenante, elle prend toute la place. Elle s’impose pour exister, se précipite sans demander et sans analyser. Elle manque de respect, explose intensément, sans retenue et sans être attendue. Elle prend le contrôle et nous chavire. Elle ne fait que ce qui lui plait. Froide et noire, goutte à goutte, elle tombe, se répand, se cumule, s’accumule, sans penser aux gens, sans prévoir leurs désagréments. Elle coule, s’infiltre et s’impose. Elle est...
Il se conforme à nouveau, libérant sa verge aussi grosse que dure. J’aimerais la lécher, la plonger tout au fond de ma bouche jusqu’à ma gorge. Sa saveur me manque. Je sais que son gland va bientôt mouiller et je voudrais plus que tout pouvoir récolter ses premières gouttes.
Curieuse coupable, je ne peux m’empêcher de jeter un œil. Et je la vois là elle, sur la pointe des pieds, le corps incliné vers l’avant, la main en appui sur son lit; le cul bien remonté pour mieux s'offrir à l'homme qui la pénètre. Elle est belle, mince et musclée.
Encore un mardi, encore un autre, une couple de verres, une couple de filles, notre routine de haine à la routine. Force de, je pense qu’on devient un genre de vieux quatu-couple, un groupe d’habituées désabusées, toujours assises à la même place, au fond de la place. À la différence que juin est tout juste arrivé et que le soleil a commencé à pointer. Dehors pas trop loin des rues, les rayons chauds reflètent contre nos lunettes fumées et le vent de printemps fait valser nos cheveux. Ceux de...
Ma chambre illuminée par le soleil du matin, les yeux clos et l’esprit encore vapeur, je me réveille doucement en profitant de mon état de demi-conscience, cette fine ligne entre les rêves et la réalité. Je repense à ma soirée de la vieille : à Charles et à ses yeux gris, à mon désir luttant mon empressement, à sa bouche sur ma peau et à ses doigts dans mon corps… mes rêvasseries prennent vie en mon esprit, dessinant sous mes yeux fermés l’image de mes pensées. Une vague d’émotions...
Je me retourne et lui fais signe de retirer son chandail. Puis je passe mes mains sur son torse chaud. Je continue de danser devant ses yeux et je défais sa ceinture. Il repousse son pantalon au sol. Ne reste que son boxer pour me séparer de mon but : sa queue tendue. Elle semble vouloir fendre le tissu pour moi.
Il roule les manches de sa chemise blanche sur ses avant-bras, l’air de dire je suis prête à me salir maintenant. En un instant, tout est allumé en dedans. Les tisons abandonnés des semaines passées reprennent feu. Je me sens vivante. Cette sensation de brulure qui cause le manque à chaque absence. J’en suis dépendante.
Elle me rendre folle. Son bassin bouge si bien, ses bras flattent l’air autour et caressent sa peau tellement gracieusement, il n’y a pas un homme qui peut me faire vivre ça. Ils ont beau posséder le sperme, ils n’ont pas même la moitié de ce qu’elle a comme contrôle à cet instant.
Les hommes sont pourvus d’une force, d’un contrôle, de quelque chose que je ne sais nommer. Ils sont ce que je ne peux être. Ils ont ce que je ne possède pas et ce que je ne pourrais jamais égaler. Ils me font envie, me fascine, littéralement, jusqu’à en frôler l’obsession.
Les gens extravagants mon toujours attirés. Possédant ce qu’il me fait défaut, je suis inspiré par leur capacité à être eux-mêmes, à vivre sans filtre et sans retenue. Leur intensité m’attire. Elle me mystifie même. Comment peuvent-ils ressentir si fort et si bien chaque moment ? Alors je m’y colle, m’empreignant de cette beauté qu’ils ont de s’exalter.
Je ne peux m’empêcher de l’érotiser, comme je le fais avec la plupart des gens, comme je le fais tout le temps. J’ai ardemment cherché à traduire mes pulsions, à les comprendre pour mieux contenir ce qui m’habite, mais je n’y suis jamais parvenue. Inconsciemment, mes pensées continuent de glisser chaque fois, hyper-sexualisant toute situation et tout humain qui croise mon chemin. Captivée, je cherche à comprendre leurs envies, à savoir ce qui les attire, à déceler leurs vices. Avec le temps...
Si je ne peux contrôler aucun mouvement, aussi bien m’immiscer dans sa tête. J’ondule lentement mes hanches, faisant serpenter mes fesses à ses yeux et espérant faire affluer son sang. Il descend au sol et passe ses mains le long de mes jambes. Ses dents, ses mains, sa langue, ses ongles et sa barbe se partagent ma peau. L’appréhension de douleur accentue la saveur de l’excitation.
Comme une drogue, ça m’est incontrôlable. Je les veux, immanquablement. J’ai envie d’être leur vice, la concrétisation de leurs péchés. Je veux être l’auteure de leurs désirs. Je veux les obséder et les enivrer. Je rêve de les embrouiller et d’habiter les fantasmes de leurs excès. J’ai envie d’hanter leur imagination. Je veux qu’ils en maudissent le diable.
Juste un peu. Juste une soirée. Je ne vais pas te garder, te posséder ou te chercher à te retenir. Je veux juste te prendre, t’insérer puis te sentir me cogner. Je veux que ma tête se fracasse sur le pied du lit. Je veux avoir mal au cul parce que tu le claques trop fort. Je veux me faire défoncer, fourrer… bien comme il faut. Je ne veux pas qu’on me demande comment je vais. Je ne veux pas qu’on valide mon opinion. Je veux juste me faire claquer. Je veux fucking jouir!
La Taverne est pratiquement vide. Il faut dire que peu de gens semble adopter notre routine hebdomadaire du mardi soir. La place est calme et ne rassemble que quelques habitués. Tous plus imbus d’eux-mêmes et de leur tristesse les uns que les autres. Ils ne parlent que pour s’écouter et n’écoute que pour pouvoir répliquer. Il n’y a que nous, à mon sens, qui affichent un semblant de normalité.
Je suis seule. Agréablement seule. Moi, mon tapis d’entrainement et la voix de Justin Timberlake qui s’entremêle de façon prévisible à celle de J-Lo dans mes oreilles. Je soulève mon buste et retire mon haut oppressant. Libérée, je caresse la peau qui supportait l’élastique. Malgré la chaleur de mon corps, mes seins sont froids; humides mais froids. J’entame ma dernière série en espérant que personne ne se pointe à la fenêtre de chez moi. J’imagine bien la scène. Un petit corps de femme couché...
